pomes
    

Anatole France
sa vie, son oeuvre

Un pome au hasard


 
Le chne abandonn

Dans la tide fort que baigne un jour vermeil,
Le grand chne noueux, le pre de la race,
Penche sur le coteau sa rugueuse cuirasse
Et, solitaire aeul, se rchauffe au soleil.

Du fumier de ses fils touffs sous son ombre,
Robuste, il a nourri ses sicles florissants,
Fait bouillonner la sve en ses membres puissants,
Et respir le ciel avec sa tte sombre.

Mais ses plus fiers rameaux sont morts, squelettes noirs
Sinistrement dresss sur sa couronne verte ;
Et dans la profondeur de sa poitrine ouverte
Les larves ont creus de vastes entonnoirs.

La sve du printemps vient irriter l'ulcre
Que suinte la torpeur de ses cres tissus.
Tout un monde pullule en ses membres moussus,
Et le fauve lichen de sa rouille l'enserre.

Sans cesse un bois inerte et qui vcut en lui
Se brise sur son corps et tombe. Un vent d'orage
Peut finir de sa mort le sculaire ouvrage,
Et peut-tre qu'il doit s'crouler aujourd'hui.

Car dj la chenille aux anneaux d'meraude
Dserte lentement son feuillage peu sr ;
D'insectes soulevant leurs lytres d'azur
Tout un peuple inquiet sur son corce rde ;

Ds hier, un essaim d'abeilles a quitt
Sa demeure d'argile aux branches suspendue ;
Ce matin, les frelons, colonie perdue,
Sous d'autres pieds rameux transportaient leur cit ;

Un lzard, sur le tronc, au bord d'une fissure,
Darde sa tte aigu, observe, hsite, et fuit ;
Et voici qu'inondant l'arbre glac, la nuit
Vient hter sur sa chair la ple moisissure.

Recueil : Les pomes dors
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