Au rude Arés ! A la belliqueuse Discorde !

Aide-moi, je suis vieux, à suspendre au pilier

Mes glaives ébréchés et mon lourd bouclier,

Et ce casque rompu qu'un crin sanglant déborde.



Joins-y cet arc. Mais, dis, convient-il que je torde

Le chanvre autour du bois ? c'est un dur néflier

Que nul autre jamais n'a su faire plier

Ou que d'un bras tremblant je tende encor la corde ?



Prends aussi le carquois. Ton oeil semble chercher

En leur gaine de cuir les armes de l'archer,

Les flèches que le vent des batailles disperse ;



Il est vide. Tu crois que j'ai perdu mes traits ?

Au champ de Marathon tu les retrouverais,

Car ils y sont restés dans la gorge du Perse.