pomes
    

Leconte de Lisle
sa vie, son oeuvre

Un pome au hasard


 
un pote mort

Voir, entendre, sentir ? Vent, fume et poussire.
Aimer ? La coupe d'or ne contient que du fiel.
Comme un Dieu plein d'ennui qui dserte l'autel,
Rentre et disperse-toi dans l'immense matire.

Sur ton muet spulcre et tes os consums
Qu'un autre verse ou non les pleurs accoutums,
Que ton sicle banal t'oublie ou te renomme ;

Moi, je t'envie, au fond du tombeau calme et noir,
D'tre affranchi de vivre et de ne plus savoir
La honte de penser et l'horreur d'tre un homme !

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