![]() |
|
|
Érable rouge Dans le vent qui les tord, les érables se plaignent, Il est dans la montagne, auprès d'un chêne vieux, L'écarlate s'épand et le rubis s'écoule Il n'est qu'une blessure où, magnifiquement, Le bel arbre ! On dirait que sa cime qui bouge Sur le feuillage d'or au sol brun s'amassant, Et quand le soir éteint l'éclat de chaque chose, La lune bleue et blanche au lointain émergeant, Et c'est une splendeur claire que rien n'égale,
|
![]() |
![]() ![]() Cette page a mis 0.03 s. à s'exécuter - Conception© 2006 - www.lespassions.fr |