pomes
    

Albert Lozeau
sa vie, son oeuvre

Un pome au hasard


 
rable rouge

Dans le vent qui les tord, les rables se plaignent,
Et j'en sais un, l-bas, dont tous les rameaux saignent !

Il est dans la montagne, auprs d'un chne vieux,
Sur le bord d'un chemin sombre et silencieux.

L'carlate s'pand et le rubis s'coule
De sa large ramure au bruit frais d'eau qui coule.

Il n'est qu'une blessure o, magnifiquement,
Le rayon qui pntre allume un flamboiement !

Le bel arbre ! On dirait que sa cime qui bouge
A tremp dans les feux mourants du soleil rouge !

Sur le feuillage d'or au sol brun s'amassant,
Par instant, il chappe une feuille de sang.

Et quand le soir teint l'clat de chaque chose,
L'ombre qui l'enveloppe en devient toute rose !

La lune bleue et blanche au lointain mergeant,
Dans la nuit vaste et pure y verse une eau d'argent.

Et c'est une splendeur claire que rien n'gale,
Sous le soleil penchant ou la nuit automnale !

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