Hors de la poix rien à faire

Le lys naît blanc, comme odeur

Simplement je le préfère

À ce bon raccommodeur.



Il va de cuir à ma paire

Adjoindre plus que je n'eus

Jamais, cela désespère

Un besoin de talons nus.



Son marteau qui ne dévie

Fixe de clous gouailleurs

Sur la semelle l'envie

Toujours conduisant ailleurs.



Il recréerait des souliers,