Autrefois souriait un val silencieux que son monde n'habitait pas : 
tous étaient allés en guerre, confiant aux doux yeux des étoiles, 
la nuit, de veiller des hautes tours de l'azur sur les fleurs au milieu de qui, 
tout le jour, le soleil vermeil demeurait paresseusement.
Maintenant, tout visiteur confessera l'instabilité de la triste vallée. 
Il n'y a rien d'immobile, rien sauf les airs qui accablent la magique solitude. 
Ah! aucun vent ne trouble ces arbres qui palpitent 
comme les mers glacées autour des brumeuses Hébrides! 
Ah! aucun vent ne pousse ces nuages qui frémissent par les cieux inquiets, 
avec malaise, du matin au soir, au-dessus des violettes qui sont là 
par myriades de types de l'oeil humain, au-dessus des lis qui ondulent 
et pleurent sur une tombe sans nom. 
Ils ondulent : de leurs odorants sommets d'éternelles rosées tombent par gouttes. 
Ils pleurent : de leurs délicates tiges les pérennelles larmes descendent en pierreries.