pomes
    

Charles Sainte-Beuve
sa vie, son oeuvre

Un pome au hasard


 
Mon me est ce lac mme o le soleil qui penche,
Mon me est ce lac mme o le soleil qui penche,
Par un beau soir dautomne, envoie un feu mourant :
Le flot frissonne  peine, et pas une aile blanche,
Pas une rame au loin ny joue en leffleurant.

Tout dort, tout est tranquille, et le cristal limpide,
En se refroidissant  lair glac des nuits,
Sans cho, sans soupir, sans un pli qui le ride,
Semble un miroir tout fait pour les ples ennuis.

Mais ne sentez-vous pas, Madame,  son silence,
 ses flots transparents de lui-mme oublis,
 sa calme tendue o rien ne se balance,
Le bonheur quil prouve  se taire  vos pieds,

 rflchir en paix de bien-aim rivage,
 le peindre plus pur en ne sy mlant pas,
 ne rien perdre en soi de la divine image
De Celle dont sans bruit il recueille les pas ?
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